Что наша жизнь? Игра? Реальность?
Условность? Факт? Что ценно в ней?..
Мы видим в чувствах - театральность,
А в Даре Жизни - прозу дней.
Мним про искусственность искусства,
Про достоверность бытия;
Мы говорим, что в сердце пусто,
Когда в груди сидит змея.
Мы доверяем пальцам рук,
В души не веря осязанье;
Все объясняем словом “вдруг”,
Забыв о предзнаменованьях...
Мы фактом называем боль,
Событьем - битую посуду.
Мы разучились верить в чудо,
Как в него верила Ассоль.
Но очутившись в темном зале,
С крахмальной плоскостью вдвоем,
Мы нереальностью едва ли
Экранный образ назовем.
Прорвется ливень самый первый,
Горячих неподдельных слез.
И он очистит нас от скверны,
Как сотни тысяч майских гроз...
В душе мы истину храним -
Любя, мы истинно творим !