Елена, 50 - 10 августа 2016 21:48

Август, спасибо.

Август - время опоздавших принцев, сильно опоздавших, настолько сильно, что уже не нужны. Время полных закромов и румяных яблок, которых так много, что уже больше не надо . Время страшных признаний себе, что душа не имеет возраста, что после сорока жизнь только начинается, что после тридцати пяти только начинаешь чувствовать себя женщиной, а в двадцать пять вообще ничего в себе не понимаешь. Зато в семнадцать знаешь о себе все.
Ближе к сорока, начинаешь более тщательно обдумывать слово "осознанность", которое навевает скуку и зевоту через две минуты остановки "внутреннего диалога" и "созерцания". И в этот момент неожиданно понимаешь, что хочется конфетку и на ручки... И не хочется уже никаких концепций, чакр - мантр и прочего.
Хочется валяться в постели до обеда и мурчать от удовольствия, пряча озябшую ногу под одеяло. Хочется чего -то такого, что даст ощущение настоящности происходящего, настоящей тебя.
И тогда начинаешь усиленно слушать, смотреть и принюхиваться. И в один прекрасный день, вдруг, слышишь сойку на дереве. И она тут же забрасывает тебя скоростным поездом в прошлое. И вот, ты, уже девяти лет от роду, стоишь в бабушкином лесу. Вдыхаешь аромат августовского дымка, подгнивших грибов и мокрых елей. Сойка укает: "у...у...", и чувствуешь, что живешь. И ни одной мысли. ни одной.
Август, спасибо...

• 
• 
•