Алиса, 39 - 6 августа 2007 15:29

ТРУС
То, что завтра посеешь,
То вчера уже жнешь.
Платишь тем, чем имеешь,
А не тем, чем владеешь.

Он цедил свою боль,
Из души, как из кружки-
Проступала как соль
Пошлость нашей пирушки…

Сколько лет, сколько зим
Он живет этой болью
Не любовью томим,
А напуган любовью…

• 
• 
•